海子是诗，不是诗人。    他没给人间留下什么完整的诗作。    人们传咏的只是那首“面朝大海，春暖花开”，除此以外，他没有什么可咏唱的诗句。    他25岁便在山海关和龙家营之间的一段铁路慢车道上卧轨自杀，遗书上只有九个字：我的死与任何人无关！现场遗有四本书：《新旧约金书》、《瓦尔登湖》、《孤筏重洋》和《康德拉小说选》，据说还有一只橘子。    他15岁便从一片麦田附近的村庄考出来，考上北大，毕业后执教。    可惜，他被关于诗的幻想折磨着。他对天、对地、对女人、对朋友、对同学、对学生、对同事、对自然、对世界、对一切一切许诺了太多的“诗情”，终于不能承受了。他疯狂地撕裂了自己也撕裂了诗，留下无数关于诗的狂想和诗的碎片。但从来没有一首完整的诗。    他自己也已经疯狂，并被诗的碎片压碎。他幻想并拼命实践着自己是风、是雾、是云、是雨、是鲜花、是麦芒、是光、是火、是雷电、是骷髅、是石头、是黄莺、是飞马、是沙、是血、是戈壁、是草原、是孤独、是苦难、是绝望和毁灭，是女性的阴道和乳房，直到对人间没有了留恋、也不屑留恋，没有告别任何人甚至包括他的学生和乡下父母，从容卧在铁轨下等待那将碾碎他的列车轰然而过。。。。他必须死才能兑现自己，他也只有选择死才能解脱。他的死，浪漫和悲怆，终于使自己成诗。    但他不是诗人。他没留下完整的诗作。    他把自己幻想成和普希金一样的带着王冠的诗王。很多人也说他是先锋诗王。可是，这“诗王”身上没穿新衣。    他没有诗作，只有幻想中诗的碎片。    他，没穿新衣。    他是个苦苦地盘旋在诗坛边缘上空的破碎的风筝，他为诗而疯了。但，他不是诗人。    他，没穿新衣。    下面是他的一首所谓的“诗文”： “有了安慰  马飞来了  甚至有了盐  有了死亡有了安慰  有了爪子  有了牙  甚至有了故乡  不缺乏春天仍然缺少一具多么坚强的骷髅  牢牢锁住我  多么牢固我的舞蹈举起一片消费人血的灯  和耗尽什么的头颅  麦芒在煮光了自己之后  只剩下空杆之火  不尽诉说有了安慰  有了马  火  灰  鼎  甚至有了夜夜仍然缺少鬼魂  死过一次的缺少再次死亡两姐妹只死了一个  天空却需要她们全部死亡最好是无人收拾雪白的骨殖  任荒山更加荒芜下去只剩一片沙漠  和  戈壁有了安慰  而我们是多么缺少绝望我所在的地方  滴水不存  寸草不生  没有任何生长”     这不是诗。是诗的碎片。    他，没穿新衣。    海子是诗，不是诗人。